Para a Luísa, agora ali ausente de todas as invenções, o tempo é um ser doce e meigo que lhe ensina a desaprender todas as tretas que lhe injectaram na cabeça como se fosse uma boneca insuflável fabricada em prol de um prazer profundamente triste, desafortunadamente aceite. O tempo institucionalmente inventado faz de nós prostitutos da vida.

Passou um mês desde que fechou a porta do quarto da filha pela última vez e se afastou do último metro de alcatrão de uma cidade orgulhosa de um progresso que obriga a uma felicidade violenta e mentirosa.

Agora longe, a Luísa apercebe-se de como não nos interessa nenhuma verdade, nenhuma coerência, nenhum Agostinho da Silva, nenhum rasgo de génio altruísta, ou de um velho sábio presente nos livros que compramos e que lemos na esperança de uma salvação que apareça como nos contos de fadas, sempre pelas mãos de alguém, mas nunca a partir de nós. Interessa-nos uma felicidade consentida como uma espécie de acordo colectivo que mastiga uma alegria triste. Uma felicidade em constante diálise e dependente dos génios da indústria farmacêutica. Se a alguma tranquilidade chegamos é pela força desses engenheiros de emoções que controlam a nossa serotonina como o fazem os fiscais das finanças.

Não é possível descobrir o tesouro se estivermos fechados dentro do cofre.

E os fios de cabelo? Como é que um fio de cabelo levantado por um vento leve e tocado pelo reflexo de um raio de sol nos pode deixar em tal estado de graça, como se tivéssemos sido selecionados por um anjo para sentir o olhar dele sobre nós?

– Quem é que me vai dizer que estou errada? Com que sapiência da sua própria vida? Com que bondade despida de vaidade? Com que brilho, com que esperança e com que preguiçosas ilusões?

A roupa está enxuta e a sombra já começou a caminhada de sempre. Nada ali surgiu de novo e isso é um descanso. Como é reconfortante não haver nada de novo: uma nova fórmula, um novo modelo, uma nova rotunda, uma nova ideia, um novo projecto, uma nova pessoa, uma nova actualização!

Ali o velho é revigorante e o mesmo de sempre é a adrenalina dos dias bem passados.

Aqui, neste lugar novo sem novidade alguma, até as árvores respiram liberdade. Nas cidades começaram a asfixiar-lhes o tronco e não há lugar para uma erva do mato. Está tudo aprumado do mesmo jeito que são os fatos dos grandes ditadores.

Se as árvores pudessem fugir, as cidades ficavam sem pássaros e o silêncio da ausência deles eramos nós a tornarmo-nos em fabricantes de infelicidade.

Um dia vai aparecer um gigante que vai arrancar com a boca, o vidro do relógio onde estamos presos. Um dia, esse eterno futuro adiado ao qual voluntariamente nos entregamos em suspiros armadilhados, não vai acontecer simplesmente porque nunca é este dia.

Enquanto apanha a roupa, a Luísa percebe o quão difícil é explicar o que acontece quando abandonamos o mundo mais comercializável do mundo, o mundo que escamoteia a tragédia com festas e champanhe, que embeleza os sentimentos de plástico e afasta qualquer anjo que nos queira ver os olhos. Os anjos saber-nos-iam pousar se quiséssemos saber deles, mas nós, decididamente, escolhemos devorar os minutos e as horas como se a vida fosse uma eterna corrida olímpica.

– Como é que matas a sede do teu amigo se estás sempre a correr?

– Como é que os anjos nos podem pousar se a nossa pista desaparece a cada segundo que passa?

Agora que a Luísa já sabe que o tempo é uma mentira, talvez possa voltar a abraçar a Clarinha de um jeito que só os anjos invisíveis o sabem fazer.